Io non parlo italiano.

Uma bela manhã, saindo de casa, me dei conta que todo mundo falava italiano. SÓ italiano. Decidi, num arroubo de sandice, procurar o Bonitinho Do Museu, a única pessoa que fala italiano que eu conheço.

Munida de todo o charme que Jesus me deu, tento convencê-lo a me guiar pela cidade, e ele me responde (em italiano, mas ele eu entendia) que se eu quisesse uma monitoria pela exposição, bem. Se eu não quisesse, azar. Não quis uma monitoria e fui deportada porque não falava italiano.

Moral da história: o Bonitinho não me dá bola nem em sonhos, estou com medo de ser presa e Terra Nostra me ensinou menos coisas do que eu imaginava.